Какое мне дело,
что кровохаркающий поршень
истории сегодня качнулся под божьей рукой ?
Если опять грустью изморщен
твой голос,
слабый такой ?!
На метле революций на шабаш выдумок
Россия несется сквозь полночь пусть!
О,
если б своей немыслимой обидой мог
искупить до дна твою грусть!
Снова голос твой скорбью старинной дрожит,
снова взгляд твой сутулится,
больная моя!
И опять небывалого счастья чертя чертежи,
я хочу населить твое сердце
необитаемое!
Ведь не боги обжигают людское раздолье!
ожогам горяч достаточно
стих!
Что мне,
что мир поперхнулся болью,
если плачут глаза твои,
и мне не спасти их!
Открыть бы пошире свой паршивый рот,
чтоб песни развесить черной судьбе,
И приволочь силком,
вот так, за шиворот,
несказанное счастье к тебе!
Пока все сидят с “крышей”, “сорванной” Шершеневичем-младшим, я получаю неописуемое удовольствие от произведений его отца,
...развернуть »
Габриеля Феликсовича, не менее успешно “срывающих крыши” ценителям ученых трудов в сфере юриспруденции. Я в восторге от описания развития семейных отношений, приведенного Шершеневичем-старшим в “Учебнике русского гражданского права (по изданию 1907 г.)”:
-
“В основе семьи лежит физиологический момент, стремление к удовлетворению половой потребности. Этим определяется элементарный состав семьи, предполагающей соединение мужчины и женщины. Дети являются естественным последствием сожительства. Положение женщины как объекта удовлетворения физической потребности, не выделяющегося из круга других объектов удовлетворения материальных потребностей, сменяется положением ее, как самостоятельного члена семьи, связанного с ней любовью и привязанностью. Такого же самостоятельного положения, под влиянием смягченных нравственных взглядов, достигают и дети, которые первоначально стоят наравне с рабами и вещами в домашнем хозяйстве”. -
Вот это поэзия!
Оцените:
Шершеневич действительно “срывает крышу”.
Но вот к чему привели его размышления о любви:
-
Когда-то,
...развернуть »
когда я носил короткие панталончики,
Был глупым, как сказка, и читал «Вокруг света»,
Я часто задумывался на балкончике
О том, как любят знаменитые поэты.
И потому, что я был маленький чудак,
Мне казалось, что это бывает так.
-
Мне мечталось о любви очень нежной, но жгучей.
Ведь другой не бывает. Быть не может. И нет.
Ведь любовь живет меж цветов и созвучий.
Как же может любить не поэт?
-
Теперь я понял. Понял все я.
Ах, уж не мальчик я давно.
Среди исканий, без покоя
Любить поэту не дно.
-
Искать губами пепел черный
Ресниц, упавших в заводь щек, —
И думать тяжело, упорно
Об этажах подвластных строк.
-
Рукою жадной гладить груди
И чувствовать уж близкий крик, —
И думать трудно, как о чуде,
О новой рифме в этот миг.
-
И вот поэтому часто, никого не тревожа,
Потихоньку плачу и молюсь до рассвета:
«Сохрани мою милую, Боже,
От любви поэта!»
Оцените:
Поэтам прощается все! Особенно, гениальным, таким как ВШ! Даже позирование перед камерой с табакосодержащими конструкциями!
...развернуть »
Поделюсь своими впечатлениями о “Ритмической образности”. Когда я читаю ЭТО, то физически ощущаю, как у меня учащается пульс и начинает по-другому биться сердце! Как будто во мне появляется еще один человек, выталкивающий меня мощью своего таланта наружу, за пределы телесного естества! И это при том, что на учете у психиатра я не состою и препараты, расширяющие сознание, не применяю!
Вот еще пример поэзии, “срывающей крышу”:
.
Влюбится чиновник, изгрызанный молью входящих и старый
В какую-то молоденькую худощавую дрянь,
И натвердит ей, бренча гитарой,
Слова простые и запыленные, как герань.
.
Влюбится профессор, в очках, плешеватый,
Отвыкший от жизни, от сердец, от стихов,
И любовь в старинном переплете цитаты
Поднесет растерявшейся с букетом цветов.
.
Влюбится поэт и хвастает: выграню
Ваше имя солнцами по лазури я!
- Ну, а если все слова любви заиграны,
Будто вальс “На сопках Манджурии”?
.
Хочется придумать для любви не слова, а вздох малый,
Нежный, как пушок у лебедя под крылом,
А дураки назовут декадентом, пожалуй.
И футуристом – написавший критический том!
.
Им ли поверить, что в синий, синий
Дымный день у озера, роняя перья, как белые капли,
Лебедь не по-лебяжьи твердит о любви лебедине,
А на чужом языке (стрекозы или капли).
.
Когда в петлицу облаков вставлена луна чайная,
Как расскажу словами людскими
Про твои поцелуи необычайные
И про твое невозможное имя?
.
Вылупляется бабочка июня из зеленого кокона мая,
Через май за полдень любовь не устанет расти,
И вместо прискучившего: Я люблю тебя, дорогая! -
Прокричу: пинь-пинь-пинь-ти-ти-ти!
.
Это демон, крестя меня миру на муки,
Человечьему сердцу дал лишь людские слова,
Не поймет даже та, которой губ тяну я руки
Мое простое: лз-сз-фиорррр-эй-ва!
.
Осталось придумывать небывалые созвучья,
Малярной кистью вычерчивать профиль тонкий лица,
И душу, хотящую крика, измучить
Невозможностью крикнуть о любви до конца!
.
Март 1918
Оцените:
Мой папа – курит. Мой муж – курит. Покуривает сестра. Но вот в семейных альбомах не
...развернуть »
вспомню ни одной фотографии кого-либо из вышеперечисленных с сигаретой.
Чего все эти поэты так настойчиво позируют перед камерой с папиросками, трубками, сигаретками?
Нет ничего удивительного, что все оканчивается кровохарканием (в том числе и для Шершеневича).
Оцените: