Я женщин люблю в одеянье собольем,
что тесную дружбу ведут с алкоголем;
они будоражат мне мысли и кровь,
толкая искать в их объятьях любовь.
Их груди — висят, как тяжёлые вёдра,
и манят к себе их широкие бёдра.
От них по утрам (так вокруг говорят)
исходит пьянящий, как ром, аромат,
который рисует в сознанье у всех
картины бесстыдных, но сладких утех.
Их губы — горят, точно раны в крови!
И паром дымится их ложе любви…
При этом — им столько природа дала
тепла материнского, что, как зола,
хранит в себе жар от костра, что погас!..
И это тепло — они тратят на нас.
Прижмут нас к груди своей тёплой рукой
и ласково шепчут: «Спи, маленький мой…»
Не в силах картину такую забыть,
смогу ли я их хоть когда разлюбить?
не датируется
перевод Николая Переяслова
